« Pourtant elle était intelligente avant de tomber amoureuse ! »

Vous et votre bande de copines. Vous traitez, insulter, injurier toutes personnes supposées être belles. Vous jalousez. Vous l'a haïssez. C'est une « PUTE » d'après vous. Cependant, vous êtes quoi vous ? Dès qu'un bg apparaît dans votre champ de vision, vous le matez comme ce n'est pas permit. En gros, vous êtes une salope. Comme l'autre que vous critiquez tant. On est toutes pareil chérie, faut l'avouer.
On va toutes finir ridées et grasses et malades. On va crever à cause de tous ses produits qu'on ingurgite en un temps record qui ne sont bon qu'à faire monter notre taux de graisse, à cause des nombreux cosmétiques chimiques qui détruiront notre peau, à cause du temps, et du manque de sommeil dû aux nombreuses soirées bien arrosées. Ces clopes, spliff, verres alcoolisés qu'on a abusé durant notre jeunesse. On va toutes crever.

Une petite fille dont l'innocence se devinait sur son visage, demanda à sa maman :
« Dis maman, c'est quoi une pute ? »

Une pute est une demoiselle fringuée comment dire ? Peu même très peu ou de manière provocante. Portant un maquillage plus ou moins vulgaire. Des façons de parler insupportables. Qui a du succès auprès des mecs qui l'a qualifie de « gentille ». Qui cache bien son jeu. Qui se croît supérieur. Mâchouille un chewing gum à la fraise à longueur de journée. Adule le rose. Est très petite, certainement la raison pour laquelle elle ne se passe pas de ses talons à 87 cm. AH et aussi a un besoin constant de porter des décolletés plongeant.

Comment ne pas craquer ?
Lorsqu'il te couvre de mots tendres et de compliments. A ses yeux « tu es spéciale, tu es différente des autres ». Il ne peut se passer du son de ta voix. Rêve de ta petite personne la nuit. Te fait rire. Tant rire. Et sa seule envie est de te voir.

Dîtes moi, comment ne pas craquer ?
Je sens que bientôt je vais tomber.. Ce que je ne souhaite surtout pas. Tomber. Souffrir. Comme avant. Comme toujours. Devenir son jouet. Ce que je désire le moins au monde. Et pourtant, il me tente, m'hypnotise avec sa délicatesse et sa sincérité.
Je me sens presque morte. Il m'écrit. J'ai peur. Que va-t-il me dire ? Il ne m'écrit pas. J'ai peur. Il m'a oublié ? Je le vois. J'ai peur. Comment va-t-il me trouver ? Je ne le vois pas. J'ai peur. Il ne veut plus me voir ? Il va rencontrer quelqu'un d'autre ?
Pourquoi toutes ses questions bidons me reviennent sans cesse en tête ? Je deviens, je deviens peu à peu dépendante. Je sombre. Je resombre. Je connais cette sensation de douleur agréable. Je n'ose même pas le prononcer. 5 lettres de malheur. Cette connerie, l'AMOUR.

Et ma mère me demanda : « Comment s'appelle-t'il ? »
Je n'osais prononcer son nom, comme ci il était tabou, secret, interdit. Je la regardais, gênée. Et dis timidement : « ... Jordy... ». Mes joues s'empourprèrent.

Son nom me procurait un immense plaisir. Rien qu'à l'attendre le prononcer, j'imaginais sa présence à mes côtés. Son regard profond. Sa bouche. Ses bras autour de moi. Ses mains brûlantes contre les miennes, si froides.
Je ne voulais pas m'attacher. L'amour m'effrayait. Dire que je sois amoureuse encore plus. Pour moi, l'amour est synonyme de malheur. Cela ne sert donc à rien de s'attacher, d'espérer, de croire à une histoire quelconque. Mais je sentais réellement en moi que l'Amour subsistait. Au fond de moi, je ressentais quelque chose de fort, qui brûlait et persistait à sortir. J'avais peur. Peur de souffrir. Qu'il parte du jour au lendemain. Qu'il baise avec « une de ses ex » derrière mon dos. J'avais peur. Je voulais le garder qu'à moi. Egoïste, je l'étais. Amoureuse, je l'imagine...

J'ignore par quel bout commencer... La prise de conscience que la vie n'est pas un putain de contes de fées ? Que les mecs sont tous des connards ? Qu'on sera en moyenne plus triste que heureux ? Que passer un examen ce n'est pas si simple ? Ne parlons pas de réussir dans la vie... Que ton corps te fera honte ? Ou bien que t'aimeras des mecs qui te feront souffrir car leurs seules intentions seront de te niquer vite fait mal fait ?
Voilà en quelque sorte les blessures de l'adolescence. Sachant que j'oublie de parler des fêtes. Ces soirées à boire, boire, boire, boire pour supprimer ta timidité et pouvoir enfin aborder LE mec, malheureusement pour toi, cela finira aux chiottes en train de gerber tous tes tripes. Mais aussi fumer, fumer, fumer, des cigarettes... Ou pas. Des soirées qui te rendent bien. Tu te sens heureux mais en fait ça te bouffe. Ah si tes parents savaient. Voilà ce que tu te dis. S'ils savaient ? Et bien tu finirais au couvent ma vieille. Alors mieux vaut garder cela pour toi. Mentir, faire le mur, mentir, ça t'excite. Normal, tu te sens enfin libre, grande, adulte.
J'ai également omis de parler de l'amour. L'amour, quelle belle connerie ! Des tas de larmes versées pour si peu d'épanouissement. Mais bon, même si c'est une belle merde, faut quand même avouer qu'on ne peut pas s'en passer. L'amour est une drogue en effet. Dès que t'y a goûté, t'es mort. Ruiné pour la vie. Sans cesse à le recherche du bon, du beau, du grand, du fort qui t'aimeras plus que lui-même, te dira « Oh ma chérie, que tu es belle ! » quatorze millions de fois par secondes, et t'offrira de belles roses pour ton anniversaire. Le mec qui n'existe pas en gros. Mais tu t'efforces de le chercher, persuadée qu'il existe. Dès que t'en rencontres un qui « pourrait » être celui-ci, tu deviens brusquement aveugle « Oh, j'en suis certaine, c'est l'homme de ma vie ! » MOUHAHAHAH FOUTAISE ! Blague. Pire. 3 jours après ta voisine le suce dans ta baignoire acheté à Ikea. Dommage.

Connais-tu le sens exact du mot « déception » ?
Quand tu passes exactement 4H50 à te préparer, laver, coiffer, maquiller, épiler. Faire une série d'abdos. Choisir ta robe. Tes sous vêtements. Penser à lui. A vos retrouvailles. Et qu'il se désiste par un bref texto.

Les premiers moments intimes de plaisir à deux. Se faire du bien. Se rendre heureux. Etre ensemble. Etre épanouit dans les bras de la personne que l'on désire le plus. Ne plus songer à rien. Etre bien. Si bien. Murmurer des mots tendres à l'oreille son amoureux. Sentir la chaleur de son corps. Devenir fou. Fou de lui. Jouer avec lui. Jouer avec ses sentiments. Se rendre jaloux mutuellement. Se cracher ses mots blessant à la figure. Pour ensuite, se sauter dans les bras avec envie. « Mange moi, mon amour ».